1994. > Premier souvenir.
Les majestueuses ailes d’un avion, grand comme des montagnes, pour les yeux d’un enfant, d’un bambin, aussi haut que sa valise. Ils partent, l’enfant sous le bras, mère aux larmes amères, fuyant des coups qu’elle croyait, encore hier, des caresses. Mais il ne le comprend pas, qui le pourrait à quatre ans ? La Norvège derrière lui, un passé houleux pour juste quelques années de vie, recommencer un petit quelque chose, sous la chaleur du sud, Espagne festive et chantante.


2000. > La terreur de l’effroi au fond des tripes.
L’Anarchie s’empare des regards, les coeurs épris se perdent dans la cacophonie du désordre. Des airs de fin du monde, des airs de chaos dans la tête. Il n’y avait pas grand-chose, dans cette petite bourgade du sud de l’Espagne, la mère, faisait ce qu’elle pouvait, ailes protectrices enveloppant l’enfant de dix ans. Il se faisait dire qu’une zone de quarantaine n’était pas loin, à quelques centaines de kilomètres, dans l’ouest de Madrid. Alors, encore une fois, maigres bagages sous les bras, ils prirent la vieille 307 qui tenait encore sur ses quatre pneus usés. Bravant les ténèbres de l’extérieur, espoir d’atteindre le si attendu sanctuaire.  

2006.> Le fléau de tes larmes.
Ils ne sont jamais entrés. Ils n’y entreront jamais, bas peuple, immigrants, grappilleurs. Un jour d’hiver, alors que le froid commençait doucement à mordre les fines couvertures qui les protégeaient, le fléau l’emporta, il gagna cette bataille perdue. Alors, Léo, c’est seul qu’il continuera ce bout de chemin, triste vie qui se dessine devant lui. Il faut les éviter comme ils nous évitent, il faut serrer des coudes, et se faire une place, là où il n’y a plus rien, survit loin de rimer avec envie.

2009.> Cette lueur, au fond de ton âme.
Une bouffée d’air frais, un peu plus apaisante à respirer. Elya, qu’elle se faisait appeler. Au regard épicé, mouvant cette chevelure de jais. Elle aussi, elle n’était pas née ici. La belle latina au sourire ravageur, il tomba, il tomba profondément dans son coeur. Alors, que Léo vivait de magouilles à droite, à gauche, traînant dans les quartiers les moins branchés, la rencontre fut frappante, envoutante. À ses pieds il tomba, le Casanova des coeurs, à ses pieds, il se plierait presque, pour la tenir à son bras, une nouvelle fois. Un nouvel espoir, une nouvelle flamme qui danse alors, renaissance de l’amour, qu’il ne pensait connaître un jour. Construire cette vie à deux, dans le monde délabré, l’envie naissante dans le bas ventre, l’envie de continuer quelque chose à ses côtés, Elya.

2015. > Enième vie, viens danser avec moi.
Quelque temps, qu’ils y pensent. Quelque temps, qu’ils y songent. Ils parlent de gènes, de contrer le fléau, de mieux respirer. Ils ne comprennent pas tout, mais rien qu’à cette idée, ils rêvent, songe dans les tourments, nuages dans les pensées. Les spots publicitaires promettent, vendent vérité gratuite, nouvelles vies, opportunités. Pangonium, le seul mot sur les babines, qui animent. Que reste-t-il ici bas ? Dans le tréfonds, où sang et misère règnent. Alors, ils se lancent, étoiles dans les iris, promesses d’une meilleure vie, à deux, elle et lui.  

Septembre 2015. >
Sa main reste derrière lui. Elle lui promet de le suivre, juste quelques pas derrière, juste un regard en arrière, pour la voir s’effacer. Cette aventure, ils devaient la vivre à deux, c’était ensemble, et pas autrement. Brisures de verres qui hantent le coeur, larmes sèchent sur les joues trop lisses. Alors il entame, les phases et post-phases, les examens, les bilans, qui le conduiront là où il en est, maintenant. Tout en gardant, ce cratère au fond du ventre, trahison qu’il n’ose comprendre.

Décembre 2015. >
Ne pas revenir en arrière. Ne pas revivre les mêmes choses. Arborer un masque blanc, trouver la meilleure voix, ne penser qu’à soi. Quito, c’était sa vie à elle, Elya, pour ne jamais l’oublier, même si la rancoeur de l’abandon emplit les veines. Juste ça, juste une fois. Ce serait ce nom, qui comblerait le vide. Alors, il continue, tête haute, repensant à l’avant, ne voulant plus vivre cette vie, il s’en créerait une meilleure ici. C’est donc chez les Monarques, que l’évidence se fit. Prendre place, jouer les grands, puritains qu’il n’était pas. C’était attrayant, et tout aussi amusant.


Janvier 2017. > Les flots de mes mots.
Se faire une place, pupilles dilatées de plaisir. Il n’était plus ce qu’il était. Il a changé Quito, même si l’agneau au fond crie de prendre garde, il l’ignore, il s’en fou, pour rentrer dans le moule de Pangonium. Le parfait petit pion, qui avance sur le tableau de la Pangée. Il s’élève, tel l’oiseau blanc, au risque de se brûler le bout des plumes.  C’est Orateur qu’il devient, dans l’espoir de continuer l’apogée, parfait soldat du laboratoire. Même si la raison, parfois, lui souffle de faire attention. Mais il s’en fou, encore une fois, il ne pense plus qu’à lui maintenant. Si toutefois, cette petite voix ne lui criait pas l’espoir de la revoir un jour.